miércoles, 29 de marzo de 2017

poemas del asco infinito

a quien pueda interesar

tus noches eran días
de gloria, poder y siempre

soñabas alcanzar lo alto,
nada podría detenerte

a la cumbre, hacia arriba,
arriba España y,
de paso, 
tu perfil
y tu cuenta corriente,
aun a costa de pisar
cabezas, cuerpos
proletarios,
bobos,
serviles cráneos 
agujereados
por el tiro de gracia 
de tus mastines
amaestrados
arriba, arriba, alto,
más alto

y el día que conquistaste los cielos
resultó ser doloroso

tal vez comprendiste
que la vida está en la tierra
y el pan proletario,
bobo,
servil,
de aquel cuyo único cielo
es la mesa en que mañana
deba haber sopa
una pieza de fruta
tal vez pan
ojalá un filete

por eso vosotros, 
sí, los herederos,
deberíais pensar antes
de pisar la siguiente cabeza
proletaria,
boba,
servil,
con la única intención 
de alcanzar los cielos,
llegar alto,
y subir hasta la cima...
no vaya a ser que estéis
más cerca
de lo que nunca soñasteis 

nosotros,
los proletarios,
bobos,
serviles
ciudadanos,
no diremos nada,
tendremos la boca amordazada

pero la alegría
-como vuestras procesiones-
va por dentro,
y el salto... el vuestro
lo seguiremos aplaudiendo
con esa sonrisa
proletaria,
boba,
servil,
que tanto os divierte

mordaza diseñada para prácticas sadomasoquistas (cortesía de "la red")

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