bailando en un mundo libre

tus manos, acequia de falanges en que se hacen luz los abismos más insondables, pequeñas diatribas de tiempo que escabullen el ojalá no hubiese conocido a tu madre... tus manos, arpegios que se enredan en las letras que tecleo para vestir de disfraz las músicas de otros... tus manos, ya digo, pequeñas como pequeños circos de milagros ambulantes, acarician la puerta para que la abra y entres a las melodías que crepitan sobre los fogones

mientras, tu mano, sí, ahora hablo de la tuya, y nombro por capricho solo una... digo: tu mano de larga sierpe temerosa de sentirse hacedora de milagros, se enreda en caracolas de cabello vencido contra todos los relojes que le sueñan besos a tu tiempo

y te abro la puerta, y entras como duende al país en que habitan todas las ranas que nunca soñaron ser princesas y que solo usan pintalabios para equivocarme el paladar con sabores de fresa que ya no porque escancia taninos en que otros hallarán notas de especias, cardamomo, pimienta, cúrcuma, bayas silvestres de una tierra que por ti se vierte mientras yo me vierto entre tus alas de gaviota trasnochada

entras y apedreas el aire para que mejor podamos respirarte, y bailamos juntos, trinitarios, y todo es un festival de dedos que aporrean tambores, ritmos, pieles, futuros soñados, sonrisas, desvelos y ojalás minusválidos

bailamos rotos en la garganta que se desgarra un psicópata aullando que siempre será mejor bailando en un mundo libre, mientras me pregunto cómo, si la libertad es algo que han de otorgar otros que os bailan raíces en que no me encuentro mientras la cocina sopla las velas de cumpleaños del gas y solo queda la oscuridad de otra noche de horas indemnes y cuchillos pertrechados de distancia y fiebre

me derrotaría la piel y seccionaría mis uñas escarbándole a la noche, pero me aterra encontrar las raíces y saber que no deseo hacer igual que cuando otros dientes muerden el cordón umbilical

pero bailamos... a pesar de todo bailamos como héroes que tal vez