hay otras guerras

Noche de Nick Cave y Flor de Caña Gran Reserva (uno es pobre pero no imbécil... al menos eso quiero pensar) en que la poesía sónica de culpas, rencores y melancolías del bardo australiano se diluye junto a las fluorescencias opacas del alcohol bien (o mal, ya no sé) digerido. Y acuden a la memoria que no tengo agueridos guerreros de bandera fofa, carnes derrotadas y desencadenados canes que buscaban El Dorado, en tierras americanas, para lograr la satisfacción viciosa de réditos y manjares, monedas y hembras, violencias y latrocinios que los suyos no les permitirían... o tal vez sólo buscasen poder seguir soñando que su vida tenía más sentido que el que habían marcado, a fuego, en su grupa de batalla y niebla, esos que llamamos, aún hoy, los poderosos.

Hoy, en trayecto cruzado, mordiscos de rabia y consignas de odio surcan el Atlántico. Y Europa sufre asaltos al poder mientras América asalta desde el poder (y viceversa, qué mas da, quién es el bueno, quién el malo, en este fuego cruzado de bandos, banderas, hipotecas, supuestas libertades, cenas sin pan, redes insociales, exabruptos, niños descalzos de zapato nuevo y miserias?) 

Afortunadamente, a uno y otro lado, podemos gozar el estallido limpio de la palabra, la deflagración benévola de la Poesía, y a mí me llega, hoy, como una explosión de belleza acertada, la tipografía gloriosa del gran Javier Vayá... gracias, hermano, por recordarnos que hay otras guerras, que vivimos tiempos extraños, que ellos lo saben y de eso se aprovechan...

FUEGO CRUZADO

Javier Vayá

Ojalá no tengas que verte nunca

en mitad de un fuego cruzado

entre el ruido de sables

en un lugar común y cacareado

ojalá que el ruido y la furia

y el odio y la patria y la gloria

y el disparo bienintencionado

no te alcancen con el pie cambiado

ojalá no tengas que verte nunca

en mitad de un fuego cruzado

que no te pudra la propaganda

de ninguno de los bandos

y la cruz y la venganza y la ruina

y el mal menor y el daño colateral

y el consuelo torpe de muchos

se conviertan en el pan diario

ojalá no tengas que verte nunca

en mitad de un fuego cruzado

que le levantes la falda a la verdad

para ver qué diablos hay debajo

y lo absoluto y el miedo y el honor

y el luto impostado y el dolor fingido

y Georges Washington ensangrentado

y la realidad ponzoñosa del telediario

no te agarren nunca despistado

en mitad de un fuego cruzado.