evisceración del sueño incapaz

This is your world, beloved

It is your flesh that I wear.

Leonard Cohen

cuando duermes con la boca entreabierta 

       [porque ya has bajado de tu pedestal

tu aliento es un suicidio de luciérnagas

y de la garganta te brotan

un aullido de lirio terminal

y un garabato infantil alucinado de llagas

cuando duermes con la boca entreabierta 

      [porque ya has bajado de tu pedestal:

con los muslos desollados las arterias escoplo

pupilas en barro y falanges de sal

ensalivo el pulso de mi corazón

y de pulpa te esculpo otro

cuando se equivoca la mañana 

henchida de relojes como peces 

te respiro veintitrés veces multiplicadas 

sin soltarte y enredados 

siempre a la mexicana

                                    traduzione italiana di Marcela Filippi

        EVISCERAZIONE DEL SOGNO INCAPACE

        quando dormi con la bocca socchiusa perché sei scesa dal tuo piedistallo
        il tuo respiro è un suicidio di lucciole
        e dalla gola ti germogliano
        un ululato di giglio terminale
        e una sbavatura infantile allucinata di piaghe

        quando dormi con la bocca socchiusa perché sei scesa dal tuo piedistallo:
        con le cosce sbucciate cesello le arterie
        pupille in fango e falnagi di sale
        insalivo il palpito del mio cuore
        e di polpa te ne scolpisco un altro

        quando si sbaglia la mattina
        gonfia di orogli come pesci
        ti respiro ventitré volte moltiplicate
        sensa lasciarti e aggrovigliati
        sempre alla messicana

cuando los trenes de cercanías equivocan su itinerario

Antes que llegues,

un monje tiene que soñar con un ancla,

un tigre tiene que morir en Sumatra,

nueve hombres tienen que morir en Borneo.

Jorge Luis Borges

Hay mañanas que descuelgan de un alfiler el disfraz de noches sin cuna para vestir calendarios marcados y marcas de piel que ovaciona un desfile exacto de dientes como curvas sorteando todos los accidentes geográficos. 

Mañanas que danzan un vals amparadas en la invisibilidad errónea de un orfeón ebrio de metales como pétalos y cuerdas como cabellos y percusiones de astilla bajo el quiosco de la música de una capital de provincias. 

Mañanas de luz sin sol y desayuno sin más hambre que la saciada la noche anterior sobre una piel de tambor incendiada en aullidos que le nacen a la tráquea de todos los muelles sin quicio. 

Mañanas de arañarse el espanto para suturarse los prodigios. 

Mañanas en que todas las ventanas son una mujer que da la espalda a los pinceles de Munch antes de tatuarse el cráneo con un grito azul. 

Mañanas pasivas e incapaces de seguir el dictado de líricas erigidas para derruir los planetas de todos los catedráticos. 

Mañanas de bisturí con maneras de nube que le sueña paralelas a la dúctil extensión de mis párpados cual sangría perpetrada en todas las noches sin pañuelos que entorpezcan el tacto. 

Mañanas que le inventan andenes a los trenes de cada uno de los días en que fuimos asesinados. 

Mañanas como palacios infartados de princesas que calzan botas de Peter Punk y rompen el cuello a los pájaros. 

Mañanas como poemas que inmiscuyen en sus versos palabras como whatsapp o instagramer o facebook para aparentar rompedores o enigmáticos o modernos y bohemios. 

Mañanas oreadas en la bonhomía de una rodaja de queso centrifugada en el paladar del más oscuro objeto de deseo. 

Mañanas para comprender la función del gotelé y la aritmética del albañil cuando las uñas me gritan improperios arañando las paredes en que tu negativo hizo de mis besos todo lo que fui antes de recluirlo tras el cristal y la sabiduría añeja de una estantería que perdió el perfil. 

Mañanas en que adecentar los crucigramas sin solución de este hogar que ya no te contempla es la más indecente de las batallas. 

Mañanas con traje de rayas que sueñan evadir condenas sospechando de un teléfono asfixiado de cadenas y silencios como candados. 

Mañanas en blanco y negro como sábados travestidos de domingo con olor a cerrado en que una cadena de televisión programada por el martirio repite en bucle sin esquinas y hasta el infinito la segunda parte de El Padrino.

Hay mañanas como esta que son autopsia del desgarro y extrarradio de corazones que solo bombean barro.

rueda, fortuna

Por tus venas subo, como un can herido

que busca el refugio de blandas aceras.

César Vallejo

rueda, rueda, fortuna

mientras me escarbas la nuca alineando reptiles de saliva

en la línea de salida de todas las fantasías

que mataría por cumplir

pero siguen sin ser 

y me invitan a cicatrizar silencios

de noches acodadas en la barra de un bar

en cuyo interior aún no me acierto

por más que dispense dátiles 

que ya quisieran la leche de tus axilas

y copas adulteradas que pierden medida 

en la línea de flotación de tus pupilas

mientras lamen mi aliento

para que las devore 

incinerado en tu incendio

como susurro adobado 

en asesinatos

de carmín que yo no quise, pero

sin querer, te pedí,

arrumbado en mi pánico

a los aeropuertos que viví,

como un punk que no quiso ser 

más allá del '77

y decidió suicidarse en Putney Bridge...

rueda, rueda, fortuna

y quién la detiene 

y le impone

normas al universo

cuando la expansión es

la única ley que acato

y tu voz deletrea 

todos mis verbos...

rueda, rueda, fortuna

y hoy enciendo la noche

solo por masticarte 

el vértigo...

de lo voraz y lo ingrávido

Pasé una anoche a ti pegado como a un árbol de vida

porque eras suave como el peligro,

como el peligro de vivir de nuevo.

Leopoldo María Panero

Hablan de guerras, los noticiarios. Hablan sin hablar, tartamudos de abecedarios y engreídos de moneda hecha sudario de niños fríos como calendarios arrancados a la baraja en que juegan póker los mercados.

Afuera, la respiración es un estanque sin peces deflagrado en CO2 a marchas forzadas respirado bajo mascarillas y máscaras que amartillan la sien de lo ingrávido. 

Afuera, la realidad es una carcajada y un disfraz que te amamanta las pupilas para injertarles semillas de mar huérfano de algas, henchidas de rímel como cristal dispuesto a afilarme las pestañas.

Mugre y quebranto en mi llanto como adiós y furor en el canto de quien olvidó cantar porque desconoce qué cosa es el daño.

Y yo, ya, vislumbrado el ocaso, tengo preparadas las cadenas:

Piel de oso las recubre, no te dañaré, no temas. 

En realidad acolché mi redil con papel de celofán, frenopático y cordel, y tampoco dañaré a este animal famélico, esquemático, en cuyo interior se asfixia el oxígeno buscando tu perfil.

A pesar de todo: por si truenan helicópteros, arrecia una DANA, los aeropuertos se duelen de bombardeos o tu piel pierde la mía en un desvelo de reloj sin madrugada:

Tengo preparadas las cadenas, 
aunque no me sirvan

Eres el amianto que atesora mis incendios: 
la lengua que me fuerza: 
pronunciar palabras más allá del miedo y contra los aviones hechos de lluvia hacia dentro por no deshacer los cordones del zapato que siempre dejas olvidado en el rincón de mis infartos: 
seguro de revivirte 
triunfal en tu taconeo.

Eres el Aleluya en que se rompió Jeff Buckley y el sollozo en que se quiebran todos mis anhelos.

¿Me preguntas si lloro? 

Sí, claro: 
mira mi pulmón: 
oscuridad, corrosión, 
nervio, soledad, 
nicotina y miedo.

Mira mis manos: 

hechas de cruz de caminos,

futuro que no llega

y escolopendra de espanto.

Mira mi mirada:

eres tú hecha tropel 

al filo de mi garganta

Y una sonrisa febril

como tu desnudo hostil

cuando incendia la terraza.

Y afuera las bombas de racimo.

Y dentro tus labios de cosecha sabia,

tus besos de melodía,

tus dientes mordidos de vino e infancia.

¿por qué los cangrejos caminan de lado?

Me encanta sentir los eventos superpuestos entre sí, 

arrastrándose unos sobre otros como cangrejos mojados en una canasta.

Lawrence Durrell

¿te he dicho que se me duele el páncreas henchido de azúcares y aliento y que los alimentos se atrincheran esperando tu saliva como único alimento?

¿te he dicho que me escuece el hígado infectado de tus alcoholes como crines de rabia escanciadas en la batalla del tiempo que fue espacio en los orígenes del verbo?

¿te he dicho que mi piel se quiebra infartada de tu luz más alta que los 3.812 metros en que se acribillan de sueño sin infancia quienes sufren las orillas sin jazmín del lago Titicaca?

¿te he dicho que «quiero pasarla contigo» como un vals profundo a mil besos de profundidad y años luz de distancia de la realidad que me desguaza?

Toma este vals...

Alexanderplatz

escucho tu saliva 

destrozando a dentelladas 

la sinrazón de mi nuca 

y la curvatura animal 

con que me animas la espalda

un Basquiat de sangre 

entre mis piernas 

y lluvia ácida 

regada en jazmín 

justificando tu aliento, 

revolviéndome la cordura, 

y tus dedos 

el cabello, 

y los caballos sin bridas 

y los astros ciegos 

fantaseando tu cuerpo

¿de qué barro te hicieron las piernas?

¿sal de qué acuario me traes en tu garganta?

¿de qué jungla extirparon tu mirada?

¿qué brutal artista prefirió no sacrificar tu vientre con tortura de pigmentos?

me miras de reojo como si te estuviese esperando 

en Alexanderplatz 

mientras la nieve que me pinta el cabello 

no fuese ya frío sino fuego

corres la cortina a tu mirada 

como quien levanta el auricular 

de un teléfono rojo sin vuelo a Moscú 

y bendices mi pecho 

tiznándolo de azul

en la mañana un psicópata 

escancia café entre tus labios 

cuando las vecinas 

del domingo de otro siglo 

se hacen cruces ante la crucifixión 

de gimnasias imposibles 

en que te muerdo 

con uvas desecadas de pulpa y fricción

Te vas como quien inaugura un aeropuerto 

y perder tu perfil me da más miedo 

que nacer internado en el Hospital del Tórax 

o caminar perdido en Torres Blancas 

persiguiendo en circunferencias 

de hormigón y vidrio 

tu reflejo... 

persiguiendo en música circular 

el envés de tus besos

Keats y la belleza

Dame un puñado de algas que suturen las grietas de mis párpados al despertar con tu voz rugiéndome arenas en el motor. Dame un estallido de aliento que no conozca noches sin fricción y obsérvame desastrado entre tus pliegues como un cuchillo sin dientes y escalofrío en el bajo vientre.

Que te despiezo sin filos más allá de mi saliva hecha esperma y torpe elegía de pupila y tinta. Que te riego los labios de primaveras que boquean sal a la luz de tus laderas y te escucho sonreír versos mudos de reloj mientras tus piernas escupen rodajas de miedo y celebran el incendio.

Asumo la negative capability de Keats cuando te espero, y arranco jirones a mi piel cuando el flequillo te atropella las pestañas y ululan las ambulancias ansiosas por desperdigar sobre mi cuerpo un ejército de torniquetes que deletrean la palabra e-s-c-u-e-t-o, como en un cuento infantil envenenado de miedo.

Ponme contra la pared, venda mi ansiedad con tu cabello y dispárame, con exquisita dicción, el 1,2... ¡fuego!

gatos en ghettos

 a Joseph Gazzano, que nunca aparta la mirada

Aún me atropella, cada día, la inauguración de tu sonrisa guillotinando excesos al filo de un cepillo de dientes apenas estrenado... aún tus cabellos aferrándose al dictado frágil del adecentamiento cotidiano de una casa que nunca ha sido mía y solo es hogar cuando tú la recorres con maneras de cangrejo lúbrico a punto de morder la prisa. 

Y así sigo sumergiendo, cada día, ese cepillo de dientes en la dentifricción equívoca de un H2O que cabalga ajeno a niños hechos de sed tan infame e infantil como la que a mí, hoy, me despierta tu ausencia  hecha de la taquicardia rosa y azul, casi Picasso, de tus labios tal que unicornios dolidos de la enfermedad de la distancia, ellos, tan ágiles, ellos, tan cuerdos a pesar de fungir con orgullo la musculatura de un solo cuerno, como si fuese esa única mano que busca la mía en siderurgia de planetas lanzándole un órdago a la naturaleza.

Y así te contemplo sin apartar la mirada de esa piel en que todos los incendios se congregan, por más que mis pupilas sigan cegadas de tu saliva.

Y así me hallo desnudo en mitad de un salón que, en su mesa de autopsias, se busca las mitades, así departido en partituras añejas con manera de arcángel, así ajeno a las cancamusas que acechan el baile que ejerces, a diario, con tropel de cuchillas ejercitándole el torso a este aire que nos separa pero que nunca es distante.

Así y ahora bailamos solos, desnudos, en esta distancia hecha de piel y de acordes de una playlist interminable.

En cualquier callejón cercano, un gato maúlla tu llegada con el lomo forjado, de lejos, en la electricidad de tus manos.

habitante de mi sangre

... no fue la curiosidad

lo que me hizo huir con ella...

Enrique Bunbury

Afilarme en los vértices de todas tus espumas como el profeta en las aristas de su fe, sentirme poderoso en tus pupilas cual obrero que golpea al capataz antes de firmar su despido, aplicarle el silenciador al disparo de tu aullido cuando solo es sudor sin solaz, voltear el milagro de tu cuerpo para buscarle las costuras a dios, adecentar mi saliva sobre el mantel de tu vientre con esas maneras de mazapán y copa de anís que tienen las nubes cuando, de lado, corretean los cielos de París. Lamer el cuchillo de tinta que dejas siempre bajo la almohada, y maniatarme la aorta con ese cabello que olvidas en batallas hechas de sal y limón como tequila en la garganta de Nick Cave cuando susurra step into the vortex where you belong. Enfrentarle a las ventanas su cara de domingo cuando la noche se vuelve tierna en el dorso de mi mano y dejar tu sonrisa estallando en mi vientre mientras tu dedo pulgar busca callejeros napolitanos entre las atlántidas de mis dientes. Tatuarme tu aliento en la tráquea, cuando viene de noches sin doblez y perfil sin agua, por más que las agujas me despierten la náusea, y seguir amaneciendo escarbado de ti para regalarle al día este escueto pecho en que se acuna un cadáver que solo es hermoso cuando tu mirada lo pinta de césped.

Ser, al fin, ese músico desconocido que toque el triángulo en la orquesta de tus días.

el hábitat y el calendario

Hay una habitación que es leyenda y un vendaval de aliento con sabor a semilla. Un vértigo de piernas que solo saben caminar senderos de sábana gastada y hambrienta de pantalones pijama. 

Hay una cicatriz de poesía mal curada y un acertijo de respiración entrecortada. Un reloj que no funciona y un avión que se lesiona atragantado de nubes, velocidad y pupilas carentes de urbe. 

Hay una ciudad herida por la humedad y una humedad que muerde la entrepierna. Un abismo de vicio macerado en ternura al calor de un café que no recuerda su origen porque tú se lo perdiste. 

Hay el tremor de una canción y el cilicio manso de un poema escanciándome la lengua. Un correr beodo tras trenes hechos de andenes cuyos raíles perdieron el paso desde que no te contemplan.

Hay un eco y tu presencia batallando ajedrez sobre mi torso, un reguero de orgasmo minusválido cuando la luna se estrecha en el dorso de una habitación palpada a tientas por no encender la luz que me descubra tu ausencia.